La hora es cada vez menos tiempo

Mientras tú te desvistes
la hora es cada vez menos tiempo:
rescoldo del día sobre la arena
de mi alfabeto.

JUAN MALPARTIDA

Se repiten nuestras voces, se sacian, inseguras. Un volcán en la lengua estalla dioses derretidos. Y tú calumnias la manzana que entregada te fue. La hueles, la miras; un abrazo tantálico la lleva hacia tu boca. Tus ojos lloran lunas desgajadas, lacas álbises de luces amanecen en tu silencio.

Colgada tempestad de arena sana el viento en ti. Y languidecen pavesas sombras de tus caricias, huellas sobre las dunas de mis labios. La piel no miente y me dice que te ame, preso de ti, de la hora, de mi lenguaje, a cambio de tiempo. A cambio de ti...

La Muerte leyóme un Testamento

La Muerte traía un espejo, cúmulo impresionista del tiempo iluminado que se va. Era un libro mar azogue abierto e infinito como la arena.

Llegó de entre las sombras sobre el muro y se acercó a mí diciéndome que cerca era mi hora. Una alquimia sombría relamía la noche. Joyas espectrales supuraban halitosas luces con afilada calma.

La Muerte brilló en mi sombra rodeada por su séquito divino de sepias hologramas especulares. Un calcareo caballo apocalíptico desvanecíase sigiloso, luego inquieto relinchaba centelléandole ambas brasas, sus ojos ardidos de furiosas joyas rojas.

Se sentó en la mesa redonda y comenzó a leer mi destino, mi libro, mi historia: Tres cartas de tarot fotomontadas, tres vaticinios, tres... Vida-corta/Alma vieja. En sus ojos augurábame ser un bebé con muchos años y que había llegado la hora de saldar viejas promesas.

Supuse era mi muerte: elegante, etérea, oscura de rostro lunar. Era una muerte en calma seguida por un séquito per umbra. Mi madre y mi abuela, sentadas en la misma mesa sólo eran espectadoras de mi destino.

La detuve con mi charla. Esperó, caía el rocío, estrellas de nieve diamantina espesaban el aire helado. Las sombras dejaron de ocultarse y se sentaron en las demás mesas llenando el Café Augurio. La guadaña de plata guardó la Muerte, el candíl de arena ocultó la Muerte. Dejó de medir el tiempo, dejó de leerme el mar, etéreo e infinito. Apaciguó las olas del libro.

(Una vida joven, un alma vieja. Sin haberme dado cuenta había descendido a lo más profundo del inframundo aquella noche álgida llena de nostalgia. Lectura infinita de un simple mar instante. Arqueada voz la de la Muerte dolíame al escucharla, metálica como de fríos alambres, antigua y afilada con paciencia desde tiempos inmemoriales tajaba mi percepción. Su voz fue un Testamento, sus palabras mil prístinas Ariadnas.)

Pulcra noche espectralista, era ella una fúlgida mucama potestad que me arropó en silencio, sonriente piedra pómex.

Mendooooooooza!!!!

Jandro

Paladines de la Nada

Somos paladines de la Nada.
Surcando caminos como estériles semillas
cruzando el limbo espeso revistando sesiones
entre pompa y abiertas diestras manos blancas de sentidos
cae, cae la paz indignada sobre briznas ostentosas.

Y retiemble en sus centros mi patria,
en las sienes profanadas que el dedo de Dios apuntala atornillándose
cual demonio acusador.

Colorines marianos lagunizan mis ojos
entre ahogados suspiros de acero y potestad que ametrallan mi espíritu impotente
cae la encina segada amarilla sequedad.

Volverán inmortales los héroes a orinar el baldío de tu frente
regurgitando laureles y olivos
Semilleros sin destino a campo abierto,
el rayo tonante de un arcángel caído
arrancará vuestras filas derramando un torrente
de justicia y potestad, savia inclemente.

Paladines al grito de estrellas que la cincha acicate olvidó
bajo horrísonas sombras plebeyas
olvidad, olvidad una patria bajo el dedo de Dios.




(Remember, remember, The First of December...)

FIL 2006

Me encontré resbalando una estrella esta noche bienaventurada. Es ella la que hace falta en todas partes... y no dejo de citarla, por eso la invoco para sentir un poco menos esos fragmentados golpes de vacío. Es como si la invocase; es como si retuviera un poco el hilo de su voz. Es como si su mirada tranquila anunciara su llegada en el buen destino. La verdad no estoy más que sujeto a intuiciones, venideras voces, las palabras, roces de luz...

domingo 26 de noviembre de 2006 FIL

Se me acabaron las historias, me mutilaron las palabras esas resacas tijeras matutinas. Trato de caer absuelto en un trago de poesía pero no he llegado a nada, cubierto de limo gris me confundo entre las masas. Se me acabaron los tirajes, los sueños, las mentiras... Se me olvidaron perdidas en mi extraviado Testamento azul, ese ideario de soles anulados y teorías inconclusas. Será que perdí el puño de las soledades, travesías consumadas de verbos alicahídos.

Pero llega una brisa floral desde el oriente, plena de suspiros andaluces y luneros gitanos... y con ella, los recuerdos de la boca que canta el ritmo de la herencia sobre el brioso tablado del universo. Dejaré que me toquen esas flores, yo, otro vagabundo más de entre esos corredores de susurros y avenidas conglomeradas de cultura. A fama y locura huele el dulce rocío de estas tardes...

Una flama oscura que secretamente vive admirada en mis ojos es mi pensamiento.

La Muerte Jubilada

Monólogo de la Muerte Jubilada

Entra la Muerte con una lámpara de velador en la mano y sosteniendo en el otro brazo un espejo que admira como si fuera un retrato. Su vestimenta es negra, en su cabeza trae puesto un gorro de marinero, negro también, y su aspecto es el de una persona cansada de andar velando. Se sienta en el suelo y luego se acuesta. De sus bolsillos extrae una bolsa de la cual saca pequeños barquitos de papel que coloca sobre el lado brillante del espejo. Luego, saca un tablero de ajedrez de bolsillo y coloca las piezas una a una y comienza a jugar del lado de las blancas. De pronto se cansa y comienza a buscar. Se aburre y entra detrás de bastidores, luego sale y aluzando con su lámpara enciende unas velas y así empieza su parlamento, mezclando al hablar, castellano de España y de México:


Muerte.- Ando buscando un alma para hacerle una pregunta… Se parece mucho a la imagen color romo que busco dentro de este retrato que no me quiere decir nada cada vez que le pregunto. Su color: se parece al letargo del cansancio, a ese profundo y gris bostezo contagioso… Ajá. Bostezando. Es así como me los llevaba, o dirían vulgarmente ustedes: “como se los cargaba el payaso.” (…) Pero, mírenme bien, ¿soy un payaso acaso? (…) ¡Háganlo! (...) Antes bien Soy el Ocaso, su único destino más allá; su último raite pues. Miradme bien… Aunque sé que estarán viendo cualquier otra cosa menos a mí, ni escuchándome mucho menos. Quién sabe qué verán, o a quién oirán para evitarme. (…) ¿Quién estará encima de este tablado representando mis acciones asumiendo mi lugar? (…) Mejor ni aluzo para evitarme interrumpirle, no vaya a ser que mate a quién me representa ahora, a quién por bajos recursos se le ocurrió fungir (o fingir más bien) este humilde papel de muerte…

Sí… Para los que podéis ver y escuchar, hermanos míos, yo soy la Muerte, o más bien, era, antes de jubilarme y decidirme por esto no menos grandioso. (…) Mas para quienes mi escueto nombre no les diga nada… Permítanme presentarme como decreta el universo:

¿Quién soy yo, quién era yo? Me acepto la pregunta.

Era yo el buitre, la m de miedo; el palpitante laberinto dentro de ustedes, su razón de ser: esa ignorante búsqueda avasallada por destinos prometeicos. Esa ignorancia a la cual temen por no saber a dónde lleva… Olvídense de aquél que finge ser quien soy, no le teman a éste tan pequeño que apenas aprende a tomarse en serio su trabajo y que tan lleno de ciencia aún duda en tocar la flauta para llevarse al destinado.

Distráiganse, desistan de mirarle, enfóquense en mí… Aunque de todas maneras, ya estoy dentro de ustedes zumbando en sus cerebros.

En el principio, todo fluía como debía de manar. Todo era fascinante cuando poetas, dramaturgos, pintores; los músicos, filósofos y sacerdotes trataban de ocuparse de mí, ellos me daban de comer. Y a veces las venas de mi lengua respondíanles con mi mudo carácter mortecino, haciéndoles creer que yo era un ser extrínseco, invasor, el cobrador de impuestos liberador de vacantes que llegaba a reclamar su lugar desde fuera… Pero por fin voy a revelarles mi secreto… Todo este tiempo Yo-he-estado-dentro-de-ustedes, grabado en esas hélices que ustedes llaman genes, esos genes de muerte que sostienen su vida. Y sus células saben más de mí que toda esa algarabía que vos llamáis “Ciencia.”

La pregunta que más me cansaba era la más banal: ¿Qué habría después de mí?
¿Vos queréis saberlo? (…) Sinceramente, no he logrado trascenderme. Tan difícil responderlo me es a mí como a ustedes dejar de respirar.

Pero les diré algo que profundamente los consuele: Sin mí, no estarían aquí, ni siquiera escuchando este triste discurso de muerte. Seríais tan simples como el vuelo rapaz de una mustia mosca. A lo largo de eones vosotros habéis forjadose un vector temporal, una dirección entre el caos. Pero gracias a mí, tenéis futuro… Vuestro futuro es incierto… bueno, no tan incierto, ya que tienen una muerte segura para qué les miento. (…) ¡Pero saben contemplarlo! Lo llevan más allá de lo que alcanzan a palpar sus dolientes palmas mortales… He ahí lo hermoso de esto.

Tiernos humanos, estoy aunado a su destino, yo también he dejado pasar el tiempo sobre mí. Vosotros me encasillasteis alargando la distancia temporal de mi visita, aplazaron mi llegada. Vaya que se han vuelto muy hábiles jugadores del tablero de ajedrez y más de una vez me habéis sorprendido con los movimientos de su frágil más no menos ingeniosa caballería.

Tiernos humanos, me he aunado a su destino. Vedme aquí ante vosotros que estáis escuchando la loca voz de una Muerte jubilada.

Previendo por fin que yo soy el motivo de vuestra agonía no pocas veces desprovista de felicidad, y consciente de las ventajas que bien pudiera yo traerles, estoy férreamente decidido a ser el poeta y quizás el filósofo. (…) Sí, tiernos humanos, el único poeta aquí soy yo y la única filosofía se encuentra aquí escrita sobre mi nombre lejano y misterioso. Mmmmm… Compréndedme ahora, soy yo el principio del fin, el ahogado llanto original que clama eternidad.

¡Sí! Desisto de ser Muerte, me volveré poeta, el vate, el occiso Heraldo Negro que se bebe un espumoso tarro de cerveza oscura en cualquiera de sus tabernas. Y pronunciaré cantando a sorbos mi nombre, y me sabréis por fin… (¡Salud!) (…) ¿Por fin? En efecto. Podrán conocerme hasta probarme, mas entiendan que yo soy el fruto prohibido y aquél que me pruebe, morirá.

¿Por qué le he dado un giro a mi existencia? Mis razones fueron muy simples. Quiero vivir, quiero nacer, crecer, crear y sentirme, envejecer y quizás así ¿podría morirme al fin y ser el Uno en vosotros?

Mas cómo morir si ni siquiera puedo mirarme (ni siquiera sé que vos me estáis mirando a mí) me asomo a este espejismo y esta materia oscura absorbe lo que podría ser mi imagen. Mirad que no es tan fácil carecer de un rostro.

Y no por eso soy ningún fantasma ni mucho menos un vil pedazo de papel, ningún poeta muerto, aclaro. No por nada ustedes han actuado siempre en función mía. Están tan llenos de mí, de mí nombre, que éste supura titilando en sus miradas. Cierta vez, un poeta moribundo dijo muy acertadamente en sus adentros que “la vida es un engaño de la Muerte” y el muy cínico añadió incluso que yo les regalé el lenguaje para que hablaran de mí. ¡De mí! (…) Pero yo le respondí que la Muerte suele alojarse en una boca muda… Mmmmm… ¿A quién le creer más, a él o a mí? Miren, los engaños déjenselos al Diablo. Al menos yo con mi trabajo honesto y puntual siempre fui. Y bajo las reglas otorgué muchas concesiones a tantos Matusalenes del olvido, a tantos ingratos sempiternos que aún rondan en esta tierra maldita de Caín.

En hora buena estoy aquí entre muertos disfrazados de vivos. Estoy aquí en mi reino abandonado rimando tristes prosas. Estoy aquí exhalando minotáuricas dudas bebiéndome la vida que se bebió la vida. (…) Estoy aquí, buscando una respuesta en vida y es por eso que he llegado hasta ustedes homos cancerígenos…

Ando buscando un alma… se parece mucho a ti… o a ti… o a usted… ¿A vos? No os preocupéis, esta vez llegaré como mi hermano el apacible Sueño, cayendo indefenso como el brillante rocío de octubre, tan callando y sin dolor, sólo una noche, y me iré solo antes del amanecer como el viajero sin patria que vuelve… mas, será en otra ocasión. Sigan disfrutando de esta Pequeña Muerte. Contémplenle jugando mientras vuestra hora llega. Tened paciencia.

He de irme yo a andurriar por ahí, hay muchas velas que encender. Pero antes, me despido como dicta el Universo: ¡Buenas noches Hados y difuntos!

[La Muerte jubilada buscará interactuar con el público que dentro de ese espacio dramático ella/él se supone invisible e inaudible para algunos, aún así los exhorta a que le pongan atención y desistan de mirar a su sucesor que se encuentra solitario y apacible en el suelo jugando con barquitos de papel sobre el espejo y juegos de mesa. Así, el monólogo cerrará cuando la Muerte se asume como la “petit morte” y se adentra en ese personaje mudo e infantil.]


Jandro Partida

Arqueología psicológica

Me oculto dentro de una dimensión inconsciente.

Partida con Dios

La anécdota siguiente no tiene ningún fin catequista, moral, religioso, social ni político mucho menos; que al que lo lea que le conste.


Ayer tuve una partida con Dios (¿o contra Dios?) Fue una batalla de ajedrez a escala divinitesimal. Yo gané... pero Él perdió. Digamos que quedamos en un empate incomprensible para los demás seres, mas fue un empate que significó una victoria celestial y otro que bien valió la gloria, el triunfo, los laureles de la inmortalidad. La partida quedó equilibrada.

Vaya coincidencia mítica, Dios y el Diablo juntos en el Centro Universitario de Ciencias Sociales y Humanidades de la U de G. Andaban sueltos, demabulando por ahí, vestidos de estudiantes tomándose un café y un boing en la cafetería de Moy, el lugar sagrado donde cohabitan en paz todas las criaturas.

Tuve también una partida con el Diablo ahora lo recuerdo. El mismo día, antes de jugar contra Dios. Debo admitir que el Diablo me chingó, me ofreció el reto mientras leía yo a Gaston Bachelard y cuidaba a Mute. Entonces, empezó la batalla que me dio un jaque mate técnico a la reina y empecé a perder desd ahí un sin fin de piezas importantes. Me quedé con los humildes peones. Pero he de admitir que la partida con el Diablo me ayudó a senar las bases en la partida con Dios.

Dios hizo acto de presencia cuando jugaba con el Diablo. Cuando yo iba perdiendo éste se tuvo que retirar argumentando que tenía clase de las 19 a las 20 horas. y empezó la partida con Dios.

Ambos se burlaron de mí diciendo que no les gustaba jugar con viejitos debido a lo tardado de mis movimientos. Bueno, uno que es un ser terrenal necesita pensar un poco más antes de actuar, ellos, omnipresentes, pues no se la piensan demasiado. La calidad del ser humano proviene de eso simplemente, de envejecer pensando antes de iniciar una jugada, pensando en la manera más exacta´para modelar sus dioses y sus diablos.

En fin, estoy satisfecho, se ha cumplido lo antes dicho. Creo que se han cumplido algunos pactos. ¿Me he librado realmente?

a

A

Vamos olvidándonos de todo...

bombas, sombras, muros, cielos...

Equidistantes rocas signaturas,
perfiles ávidos de hiel y escarcha
enhiestos cedros con talante talan.

Cielos, sombras, bombas, muros:

Fronteras intersectas en secciones
de azogue y luz en filo.

Cielos muros detonando una raíz
sombría
la rama de un árbol de invierno
rasca termita el vacío de su sombra.

Vamos olvidándonos de todos los contornos...
Vamos matizando los recuerdos con nieve,
sepultando la risa en la blancura de la risa.

Vamos olvidándonos de ti
Araña de plata... Polvo de luz
sombría
prestidigitadora:

despejando los años de tus besos
deshaciendo las caricias de los celos
piel calcárea de la noche nona.

Vamos olvidándonos de todo:
de la tierra, de la luz, del día,
de las balas que sangran las teteras...

Una raz sombra sin nube y sin solsticio
regará
el suelo árido sin dios ni Olivos.

Vamos olvidándonos de todo...
de cuando la bolsa caiga a metros mimos de caída libre
temerosa de su ruina errante y clausurada.

Vamos, vámonos olvido, todo.

Pacto por un poema

Estoy pactando con el diablo. Lo haré firmar un trato por esta historia que se va al carajo. Lo haré firmarlo en mis entrañas para contener su palabra en este infierno. Lo haré situarse en mi destino y trabaré palabras sobrias, de esas con las que nadie juega. Estoy pactando un alma por un bledo en polvo; quizás seré engañado, pero eso ya no importa.

Por un poco de azufre puro seré capaz de elementar todos el fuego de los vivos: soñando guerras, galanteos prohibidos, sueños de ferias ambulantes, carnavales de engaño; signos de muerte y vida... y vida; miseria, tristeza; alegría: felicidad... sombrías quintaesencias.

Estoy pactando un sueño con el diablo para liberar las pesadillas. Estoy clavando el cielo en los especulares muros del silencio, resquebrajando notas lisas, construyendo cuencas visiones.

No a ti me entrego infiel sonrisa cuyo nombre desgarra mi garganta. Despierto y ando solo, retina incierta.

Estoy pactando el alma por el alma.

El enemigo

Anda bajo un mismo sol... Oculto en las penumbras del mito en la gruta de mis sueños.

Soñé al Diablo. Abrí la panza de su madre para evitar que este naciera. Aberrante feto. Me burlé de él llamándolo nonanto... pero se desarrolló, y creció y su maldad no tendría fin. Su madre se burló de mí, haciéndome gestos de muerte poniendo su pulgar al cuello.

Atrapado, tuve que perderlo todo, se robó mi identidad, mi persona, mi nombre, lo poco que tengo... ¡Me robó a mí!... Me quedé exiliado adentro-(y)-fuera de un laberinto de odio. Mi lucha fue en vano, la sonrisa del maligno pelirrojo infante de cara bonachona me sentenciaba hasta el fin de los tiempos mientras yo me alejaba de mi casa, con un solo cambio de ropa. Deje de ser el amigo, el amante, el hijo, el vecino... Mi lucha me ganó ser expulsado.

Anduve con un hueco en el alma, como el peso de traer el hueco de otro cuerpo. Malpartida sin horizonte, paso a paso desde otro lado. Desconocido y cifrado sin ningún valor. La tarde desvanecíase sin mi sombra, otoñal y sin prisa. Sólo él y ella me miraban, esperando que me difuminara ante sus ojos. Para mí todo todavía existía pero nada ya tenía sentido y sin embargo, me quedaba la esperanza de volver algún día otrora.

Buenas noches dije en silencio mientras compartía con nadie mi desdicha reservando mi sonrisa nunca de mañana mientras el viento ponía comas en mi silencio, como sentenció el poeta. Ya no era el momento, ya no era yo el momento, ni un instante; nada, nada... Y bajo una gramática simplónica me dijo el malparido:

-Idos.

Falso equilibrio

Hay reencuentros inesperados que producen

en nosotros una inevitable y demoledora

sensación de tiempo transcurrido.

SANTIAGO FABREGAT BARRIOS

A veces nos traiciona(n) la(s) memoria(s)... Las "jóvenes memorias" se nos resbalan oriflamas en la lengua... Un reflejo de luz inesperado pone en evidencia muchas cosas... Taladradoras de sentido (diría el poeta) a veces las palabras que usamos nos remiten a cosas o personas que aún tenemos presentes, como si estuviesen compartiendo la realidad con nosotros cuando están ya de por sí, alejados, (se supone).

He visto muchas cosas; ya he escuchado lo suficiente y me he percatado de que yo soy la transición nada más... vil puente de espalda a las estrellas que se tiende de orilla a orilla para que no caigas en la abismal corriente del olvido. Mientras, como Tántalo, yo nomás las suerbo reflejadas y acepto de caricias tus pasos.

Pero que a nadie le pese recordar... Allí estás presente: Hechizado cuerpo de ciudad.... Y tú por la locuaz distancia de tu boca en la ternura brisa de esas cartas de sal... y tú por tus labios almendrados y el oleaje de tu aliento... y tú que me buscaste y diste con mi situación más alejada, exacta retentiva... Y tú que decidiste nombrar al futuro con mi nombre... Y tú... ¿Y tú...?

"Y es que hay algunos reencuentros, [...] que nos permiten tomar conciencia del paso del tiempo, de su marcha inmisericorde, de su “no hacer mudanza en su costumbre”.

Todo da vuelta en círculos concéntricos... La realidad de cada día es un profundo y pesado agujero cargado de vacío que nos remite a la presencia falsificada. Tres veces es suficiente para saber que el día ya estaba marcado por la figura de dos niños que juegan a quererse, a odiarse, a amarse... matarse... El niño del tambor roto que carga y pasea a la blanca y suave muñequita de trapo encadenada a su tullida discapacidad a través de un agreste territorio vacío cuasimítico y absurdo laberinto sin muros. -¿Y si te rompo las bolas, Fando, qué harías? En realidad el niño-adulto se la hubiera pensado antes de contestar esa infantil pregunta. O quizás un angél loco le pidió a Lis que callase esa duda... Y ésta le rompió el tambor al niño... Y éste, la mató fingiendo a golpes.

Sin duda el día tocó y vaporizó el umbral de los brumosos recuerdos. Y la noche, condensó los hologramas en nubes de luz sucia sobre un límpido cielo.

Son reencuentros innevitables con la realidad: Los pasos cortos del recuento, pies desnudos a la orilla de mi deseo.

(Estoy de versos endeudado)

Cita a las 9...

Ayer se estrenó Cita a las nueve con el Diablo. Dicen que fue todo un éxito. A mí me gustó con las improvizaciones que se lograron, aunque sí me vi preocupado por los diálogos, sufrí la escena dentro del público, sufrí la obra, sufrí las voces. Pero todos los del colectivo quedaron encantados aunque hubo diálogos muy importantes que se perdieron y con ellos un poco de la base psicológica intelectual de los personajes. Mas estuvo bien, los actores explotaron el ambiente adaptando la obra de acuerdo a sus necesidades discursivas y las del público que en general fue muy concurrido, (mucho más de lo esperado) y todo debido a la gran difusión que se tuvo vía ondas radiofónicas y el periódico Público en su suplemento, el Ocio.

La cita se celebró en el café André Breton, a las 9 horas con 7 minutos. Que nos sirva de experiencia, en mucho hemos crecido. Agradezco a Piña (Caín), a Jave (el Diablo) y a Jessica (la Muerte) su participación entregada en la obra. Y no puedo dejar de mencionar a Yaiza, por su gran apoyo tanto en producción técnica como intelectual. Sison, Toño, Pepe y Miguel en sonido, Pola en difusión junto con Miguel; a Angélica por su apoyo moral e intelectual junto con Lenin cuando tuve la difícil tarea de adaptar el guión; a Armín por la dirección de la obra y al Paulo el Quijote por sus recomendaciones atinadas. También al Café André Breton por su espacio, así como a todo el público por su asistencia. Muchas gracias.

La Muerte no podía hacer su trabajo de deambular de mesa por mesa por lo lleno del lugar, pero estuvo ahí, coqueteándole a Caín, y Caín a ella, como Prometea de la sangre:

He vuelto a coquetear
De cerca
Con la Muerte
Pero esta vez me vi desbarrancado desde sus ojos blancos
Llenos de naderías incandescentes
Rostro amarillo, labios de mandrágora
Lengua enredada en su mudez abstracta
(...)


Caín se quedó solo, de nuevo, cargando con más pesar su fetiche conciencia, arrastrando por la tierra la muerte de su hermano, contaminándola... Y se quedó en sus pensamientos, lejos de todo lo divino (incluso de la muerte) como el XII canto de noche de los Cantos de Muerte de Georg Trackl traducido por Angélica Bécker:

Soy en alta media noche
playa muerta y mar callado,
muerta playa te he olvidado.
Soy en alta media noche.

Soy en alta media noche
cielo donde estrella fuiste,
cielo sin dios, cielo triste.
Soy en alta media noche.

Soy en alta media noche
de mujer no concebido,
sin esencia, jamas sido.
Soy en alta media noche.


El Diablo conciliador (cuyo dedo pulgar se lo cortó partiendo frutitas) ascendió al Cielo tartamudeando tras el suicidio de un Dios en crisis. Cambio de administración nada más, hay que evaluar todo desde el principio de los hechos, desde la creación de los primero padres del hermano asesino. la hermosa Muerte fue recontratada, así que esta vez todo iba a salir bien según la Agenda Divina.

Gran noche para el Mute*Colecto y mucho mejor para el café. Una de las mejores sin duda, una más de tantas que vendrán.

¡Éxito muchachos!

A darle átomos según dijera un extraño ser amarillo con un entallado traje rojo. es un super héroe por si no les suena, no de mis favoritos, pero si importante sin duda.

Por cierto, si van a ver Supermán Regresa, no se olviden de observar el detalle de los perros caníbales. ¿Que si y eso qué? Pues yo también me pregunté lo mismo.

Horizontes Verticales

En el Jardín de los Dioses (Garden of the Gods)

En el Jardín de los Dioses vive la chica que se robó las estrellas. Las guarda con recelo, las cuenta cada noche y engarza las más bellas con un hilo matemático dándole forma a la oscuridad fijando mitos o plasmando los nombres de celebridades muertas.

Ella es como un árbol, dicen; como una niña legendaria que juega a ordenar el tiempo.

Algunas las guarda en costales como arena y las esparce en nebulosos crisoles. Pero su ojo de gato está perdida; la niña anda en la nada buscando su valiosa gema. Para no perderse esparce sobre el camino imaginario leves cucharadas de una ligera lluvia de grillos fluorescentes por si quedara sorda.

Su cabello es una supernova, infinita gravedad expulsada que cae untada sobre sus hombros como las lágrimas de un húmedo sauce galáctico. Cuando ella corre, el hálito solar le acaricia y derrama una aguda cauda azul sobre la silenciosa rumorosa de su azul espalda.

Es una soñadora radical. Profusa fuente de testigos. Por medio de sus cuentas da por entendido el universo.

Corre descalza untada de diamantes que se adieren como anfibios en sus plantas, raíces que no soportan su vida sedentaria. Por eso escapa cada noche, cuando los dioses duermen y arroja sus semillas para recrear un huerto de sílfidos púlsares.

Lleva en su garganta una laqueada ola laberíntica. De espuma sideral iridiscente es su vestido, un manto de flores tornasol rojo turquesa.

En el Jardín de los Dioses vive la joven que hurtó el cielo. Ella es la cuna que arrulla el fragmentado corazón blanco de la noche.

Su rostro es el lago nocturno donde flotan las luciérnagas que saben a leche y miel.
Pero cuenta la leyenda que no conozco sus ojos que me miran despidiéndose. Más prefiero flotar en ellos, en el fresco cenote de su gracia cual ofrenda a los durmientes dioses del destino.

Sé que pronto escribirá mi nombre en el tamiz celeste:

Briznas de soles tristes formarán mi bruno rostro.

(Por cuánto tiempo...) How long...

How long... Can any man fight the darkness before he finds it in himself?



Me dicen que tan sólo prenda la luz... mas no es tan sencillo. Puedo encenderme como un ser flamable.
Cuando encuentras a tu anti comienza la verdadera lucha. De pronto cambias y sientes que algo se absorve en la oscuridad.

Diría el poeta, cuando se avecinan las hordas de la Muerte ya no puedes hacer nada; algo es traicionado en tu interior, éste se apaga dentro de una máscara ciclópea y taciturna y pretifícanse tus tripas en un puño de sal.

El miedo, la sombra y el capricho memorízanse en retorcidos círculos... debilidad, soberbia, ira... Cruel sensación amarga de un soldado, sangre emponzoñada acumulada en costras brasas... desnudez perpetua.

Camino dentro del silencio tentaleando sombras. Apuro un cigarrillo después de uno tras otro y los apago en mis huesos, en la médula. Los primeros allá van, leyendo en la oscuridad pavesas sin destino. Hay un estilo en cada cosa de caer al fuego lento o resucitar berreando en un baño maría.

A mí me sobra tiempo para morir. Mientras me siento en una roca apoyando mi codo izquierdo en la homóloga rodilla... Suelto el humo tórrido, la vaga esencia sofocante de mis vísceras. Arden mis ojos. Se me contrae el ceño. Dolor, tensión en mí. Hay un paisaje alrededor en llamas... es la voluntad de un dios en crisis derramado en estas cloacas que contienen mi existencia.

Me visto de sombras para ocultar mis ascuas. Huellas de carbón y arena caen desnudos a mi paso... hilos de tiempo derramado voy dejando... El horno grita en fuego su silencio, murmullo tortuoso con olor a carne frita... rastas de lumbre ascienden cual lumbreras algas acariciadas por una fúrica corriente...

Ascienden mis restos en leves partículas atómicas...

Lifetime

Ni tu silencio, duro cristal de roca,

ni el frío de la mano que me tiendes,

ni tus palabras secas, sin tiempo ni color,

ni mi nombre, ni siquiera mi nombre

que dictas como cifra desnuda de sentido;

XAVIER VILLAURRUTIA

"Nada, nada podrá ser más amargo..." Dice el nonato. Aún no he dicho nada mío, simplemente lo que he pensado sin poderlo de alguna forma, decir. Pero aquí están, en resguardo todos estos signos liberados hoy, en una brumosa mañana.

En el techo descansa un purgatorio muy parecido a Comala, lleno de entes, sombras descarnadas y una con la eterna sensación de vacío, la caída abismal suspendida en ese grito hueco y mudo acicalado por las llamas. De todas las sombras es la menos fría. LLegan las grises, desorientadas, se apilan en la orilla, hacen una fila rumbo a la nada sin temor a darse un frentazo en las escaleras.

Dicen que soy inmortal, que por eso no me está vedado salir y entrar cuando me da la gana, del Infierno. Pero perdí la luz para siempre a pesar de que ésta es madre de mi sombra inmadura. A menudo he sentido su lucha por desprenderse de mi cuerpo y andar por sí sola. Sabe que el día de mi muerte quizás podría ser ella, brincar, vivir, amar... menos la muerte. Las sombras proyecciones inmortales son.

Cuando ya no exista yo, allí estará bailando con la Muerte: subterránea, intrínseca, clavada ya en su aguda pelvis.

Necesito beber un trago de poesía... Y todo estará dicho cuando por fin beba mi rostro.

Llego al aula, me siento y escucho atento. Continúo con normalidad, para que no sepan, ni siquiera intuyan mi condena de caer profundamente colgado de una cuerda y así parezca más humano que una plástica figura.

¿Qué más me pides? Si soy tan solo una infraleve contaminación semántica.

You´re not here

¡Se disuelve nuestra compañía!

LI- PO

Wrong Impression

No diré nada al respecto

La mala impresión

Está aquí

Oculta tras los muros del reclamo

Eco

Voz Labrada

En caucho

(...)

Mala Impresión

Ella es un árbol

que se ha soltado

de sus viejas raíces

y flota por la calle

con sus hojas

sobre los hombros.

MATTÍAS JÓHANNESSEN

Aquella tarde escuché murmurar al viento traer jolgóricas noticias del canto flotante de sus hojas...

El viento era frío...

Aquella tarde la había buscado para encontrar cobijo en su sombra mas sólo hallé la tierra removida, sus raíces no dejaron huellas.

Regresé por la noche la impresión seguía allí, fresca... Presentí que se acercaba por la caricias del viento y me fuí sin dejar rastro...

Regresó y se quedó en el mismo sitio, por esa noche.

Yo no quise volver. Quizás dejé allí una mala impresión:

en el aire,

una sombría huella.

Invisible

ni huellas dactilares en el papel

ni adioses entre líneas

por eso una carta en clave

si lloras sobre el papel

aparecen las palabras

si no

no tiene sentido.

KATE NaeSS 1969

Un acertijo en mi nombre. Una salida en la sombra.

Muros.

Un paisaje último.

"Permanecer de pie ante las tinieblas o vagar por estancias sin aire" esa es la consigna detrás de la ventana...

No conocía al minotauro de cristal hasta que lo vi llorar por un dedo roto hecho migajas, soltando fórmicas lágrimas que chillan en su vacuo rostro.
O
Es sólo un ventanal: claro, limpio... o como diría el poeta "esa pared de aire" que contiene a mi narciso... Una sombría holográfica mirada que entrevé el mundo a través de sus tinieblas.

La profundidad yace en la superficie de un reflejo hasta que se escapa el vaho contenido y aquél mundo deja de existir petrificado en el aliento gris o parte de mi alma condensada.

La profundidad yace en un bostezo largo translúcido:

Y yo atrapado en ambos lados del reflejo leyendo las huellas de tus dígitos externos (si respiro), condensado en penumbras en una eterna marca de agua.

¿Qué es lo que queremos?

El laberinto, qué es si no

una prolongación de nuestro cuerpo

El ojo que ve, pero no se ve a sí mismo

La mano que agarra, pero no se agarra a sí misma

Las escondidas tecnoestructuras de la belleza

que se hacen cargo de todo desde el alma al estado

¿Qué ocultan si no

nuestras más profundas intenciones secretas?

STEIN MEHREN 1969

Esa es la pregunta que nos hacen a todos... Y pocas veces sabemos responder...
O algunos no queremos, simplemente, decir.

A veces se nos hace fácil creer que estaremos una eternidad aquí. Ni nos acordamos siquiera que algo oscuro acecha detrás, o debajo, arriba o frente a nosotros, esa oscura profecía.

¿Vocación o destino?

Imposible demostrarlo.

But it´s not over yet...

Se prolonga la sensación textual...

¿Qué pasa dentro de tu cabeza cuando extrañas a alguien, cuando miras la nada, cuando esperas una estrella oscura?

Escucho una canción y pienso que pienso que la estoy oyendo y me imagino reconstruirla mientras ésta teje una extraña relación melódica de sentimientos y notas sinápticas.

¿Qué es lo que queremos?

Los seres humanos queremos... mas pocas veces queremos necesitar. De hecho no nos gusta, preferimos prescindir de lo necesario.

O nos hacemos muy conscientes o inventamos la conciencia.
En fin.

No es bueno que nos dé por inventar nuestros secretos.
¿Pero entonces por qué Dios habita en lo más intimo del hombre?

Quizá sea como me dijo la voz que me bautiza a cada instante según el número de habilidades para alcanzar la inmortalidad yo adquiera, porque "tu Dios está en crisis" y necesita refugiarse en la esquina más oscura de nuestra alma.

Cuando tu Dios está en crisis tú te conviertes en su más oscuro confidente, fiel e infiel, su psicólogo nato.

La cordura habita en esa duda: ¿qué es lo queremos?

Girl who stole the stars

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She´s right there
In some right place
Behind the lost fragments
Of the stolen stars
Over the silence
They are fallen for the night
Like a heart-beat-over
(I damn sigh for thee, don´t you?)
When the scars of time fall down:
Like silver tears across darkness.

El ajedrez del insomnio

Irrumpe la nostalgia mientras me ahogo en el deshuesadero gramático de mi alcoba.
No tengo espacio para dormir... ¿Será por eso que me ha asolado el insomnio por casi dos semanas?

Por lo regular mis sueños son desorbitados pero por esta vez se me ha desorbitado el sueño... Fatiga, niebla en los ojos comprimidos, heridos por oníricas salvas...

Un nuevo laberinto se ha creado y éste es imposible como ahogarse en las aguas de un vaso como quedar atrapado en las redes de un espejo.

El insomnio es oquedad, una ominosa sólida omisión...

O algo está robándose mis sueños que desde azarosos puntos de fuga escapan.

6 a.m. y no pude soñar... una tibia ducha no alivia el cansancio... Simulo que sueño pensamientos callejeros.

No encuentro como liberarme de este transparente dédalo, estoy perdido.

Es un superficial hueco que me asfixia. El hilo que supónese es mi guía ahora es la cuerda que me espera y pende ciega en el cadalso. Nunca más la estela del discurso, deshebrada ya la hebra del retorno en nervios de humo dentro de una cíclica mazmorra de aire denso que a mi aliento sofoca.

Estoy perdido en el tablero del silencio... la sombra soy de un rey en jaque.

El día de la Bestia (669) [In the Fortress of Solitude]

Ayer fue el día de la Bestia. Me parece increible que hasta Smallville implementó la paranoia del fin del mundo liberando a la bestia kriptoniana, Zod, que se encarnó en el ente terrícola, una bestia terrestre, Lex Luthor.

Lana Lang, una mujer despechada, le otorga su lealtad a Lex-Zod, mientras que la credibilidad del virtuoso Clark, se ve opacada por ocultar su secreto. En tanto que Lex le muestras sus poderes kriptonianos que le fueron otorgargados por el servidor de Zod para ser seducido y así dejar encarnarse a ese ser maligno extraterrestre.

El ente maligno tenía que ser sacrificado por Kal-El, bajo consejo de su padre Jor-El, que a menudo se encarna en Lionel Luthor, (el padre de Lex). Pero Clark por sus valores, al no querer matar a su ex-mejor amigo, le encaja la daga kriptoniana al ser equivocado, a Brainiac (el ente de la nave) y libera al ser maligno, la encarnación de la Bestia con la que todos los medios (en nuestra realidad) negocian para atraer, disuadir, asustar, enmendar... En fin, Clark es encerrado en la dimensión fantasma en un plano cúbico de cristal y es arrojado al espacio exterior por Lex-Zod, mientras el mundo se va poniendo a oscuras pedazo a pedazo, ciudad por ciudad, Metropolis incluso. Y yo que pensé que Metrópolis y Nueva York eran la misma cosa... pues no creo que existan dos Estatuas de la Libertad. En fin. Así termina el final de temporada de esta serie y así inicia el dizque año de la Bestia.

Pero bueno, todos pudimos nacer el día de la Bestia, hasta yo... Nací el 24 de Junio del mes 6 del año 81... Mi profanos, claro que hay relación... sumen 2+4 y nos da a 6. Luego, el mes 6 ya está por nacimiento... soy del año 81 del siglo XX. sumen 8+1 y nos da a 9... ¿Y...? pues inviertan el 9 y queda como 6. Por lo tanto, yo soy la Bestia, así como la Bestia es. Es válido.

Es risible pues como la mercadotecnia utiliza estos recursos para tener dominio de las masas, por medio del miedo. Los medios informáticos son los "miedos" informáticos. Profunda ironía anagramática. La Bestia había nacido en 1999... Inviértanlo... así como según tengo mis sospechas, la película de Damien, o la primera Profecía fue estrenada en 1966. Otra vez la maldita secuencia, y es maldita porque así se le ha tomado por los medios religiosos que también se aprovechan de la numerología para sembrar el terror. Ellos fueron los primeros. (Ahora yo soy la Bestia por blasfemo.

Pobres de los niños que hayan nacido hoy, se les tildará como bestias. Y qué pasa con Japón, China, los países del Africa, la India, Hawai... donde los horarios son otros... la Bestia es tan poliédrica y omnipresente... ¿Dónde la piensan ubicar? Para los católicos bien puede ser un judío... los judíos no creen en estas cosas, mucho menos creo, los musulmanes... Nomás los cristianos tienen su Apocalipsis. Pero es obvio que esta posición hace mella en todas las facciones. Los documentales norteamericanos suponen a la Bestia en el Medio Oriente. Que adquirirá tanto poder que nadie la podrá parar hasta que un Deux ex machina con su eterna mano de Dios, venga a parar a semejante calamidad.

Incluso la marca de la Bestia puede ser clave la lada de una región del Noroeste mexicano... O la misma palabra bestia, seis letras, un par de seises y un espacio vacío, la misma palabra en sí misma y suman seis.
Pero cada quien tiene a su bestia... Felipe Calderón representa a la Bestia para mí, y para muchos. Así como otras figuras importantes para otros. ¿Pero qué es la Bestia, quién es este Ser tan ente?

Es un una figura explotada a través de los siglos. Una fundación del miedo permisible.

no os dejéis engañar con estas tretas patológicas de la imagen. Ahora, como les decía, la Bestia es un firme y fiel aparato de consumo, y no más. Ahí andaban los pobres escolares (alumnos de primaria) asustados con no querer ir a la escuela porque hoy era el santo día del nacimiento de la Bestia, un día maldito, sin igual. Lo que yo sé, es que hoy la estrenaron en México, me refiero a la película de La Profecía, un remake que tendrá continuación supongo. Damien, Damian... van por ahí... son nombre maquiavélicos para la cultura popular promovida por los medios. Desde el Damian de Herman Hesse, esta figura se ha visto muy diabólica, porque atenta contra las estructuras de poder establecidas, se le sataniza y punto. Creen acabar con el problema pero la realidad es que ellos adoptan esa figura, la encarnan, y los podemos asociar con ella. Al final nos hacen consumirla y se cumple la profecía.

No se preocupen, para el siguiente año, del día siete del mes siete, nace la encarnación del Señor. A ver que tanto teatro le hacen. Al menos no creo que su figura venda tanto como la del Diablo. Es un hecho.

Ese o ese

He llegado hasta mí y eso es la noche.

ERNESTO FLORES

Odio por odio, sueño por sueño

Suerte

/es/

Todo este hueco ( O )

Una semana más y todos nos iremos

Al abismo del olvido entre las mantas y los dados

Nada que ocurra venga y me conmueva

Yo soy tu enemigo (o eso parece)

Aparécete en las páginas que llenas con el otro

Saltando teclas mudas velo lamentándose

Sean esas cadenas de azogue sus palabras tu sordera acantilada en esta tan caldera ciega

En mi simiente olvido

Tus palabras sean.

He llegado hasta mí... y eso basta.

Napoo ética

(...) y uno había también que me miraba

(pero no lo sabía)

con los ojos que yo no tengo ya.

TOMÁS SEGOVIA

N Fue la primera tecla que presioné para poder darle formato al epígrafe sin tener que regresarme a modificar el tamaño y forma de las letras de allá arriba, aquí abajo.

d minúscula, por si intentaba ponerle comillas a la "n" para evitar que se confundan por si pensaban que me había equivocado.

Quién me mira no me mira. /... / he allí el fondo del espacio vacío, el espejo que no miente, nulidad tan clausurada.

Es una especie de nihilismo pervertido: a todas horas, /deshoyados/ a desollas.

Hades-ollas:Ayes-Odas... A deshoras las encuentro, las confundo a todas horas:

Todo en un foso profundo donde hierven las miradas: 0-0 0-0 (cero a cero / cero a cero) ¡Acero, acero!

Calles nulas de silencio: calles ciertas desairadas

Desertoras estertóreas sombras siguen las sus huellas de "ciertos" permanentes

de cifras ósteobuntas.

Memiraba no me mira, no me mira Memiraba.

No-hombre es ya mi nombre:

Nombre:Número: it´s a Number

your number Mr. Please?

You are a number Mr. Umbert.

Amber:ámbar

Eléctrica burbuja de mis ecos secos jugos

Amarillo pensamiento de sepias espejismos

Perfume de cristal o un suspiro ¡oh! claustrofóbica bifília:

Ser o no-ser:

Por Cognación o Cognición:

Ser y no-ser

¡Coño! y no se diga más

Falsos

cognados...

o Cuñados simplemente.

Los hilos de mi obra o el libro de los seres ocultos

Al trabajar oníricamente en el interior de las cosas

vamos hasta la raíz soñadora de las palabras.

G.B.

Creo que están ahí, lo intuyo. Mas para eso tengo que cascar mis laberintos, fracturarlos, destruirlos y extraerles sus secretos más profundos. No hay más placer que encontrar la suavísima semilla medular de la almendra o la manzana escondida en el núcleo de un coco.

Adentro viven seres ocultos, huidizos, timoratos; los busco por doquier mas no sé como llamarles... Corren locos riendo cojos de memoria repitiendo los pasillos. Viven un tiempo veloz. Mis ojos no los siguen, su agudeza hiéreme a mí mismo. Quizás temen mi mirada mineral tan blandos.

Humildes sombras mágicas de garabatos me confunden. Allí, gritan mi nombre, por aquí, acullá, detrás de mí, delante... en el fondo, acá...

Extrajeron de mí los libertos pensamientos entrañables. Perforaron el cráneo y los dejaron escapar.

Se mezclaron con los monstruos, enraizaron las labrices. Así es como se llaman mas olvido pronunciar con claridad. Me derriban. Han crecido. Me amenazan con abrirme y escarmenarme las tripitas. Me sacudo en cautiverio, encadenado en interior de una lata calabozo. No creo salir vivo de esta cloaca. Afuera de mi celda chillan mantecosas no sé que tantas cosas, berrean, bufan, castran el silencio carcomido.

No sé como nombrarles...

Los hilos de la razón son monstruos desilvanando su capullo.

Leyendas del visitante sin patria o el carricero políglota

Laberinto

He ordenado trazar un laberinto
de muros elevados e inasibles
y he mandado encerrar en sus tinieblas
a un monstruo que hace tiempo alimentaba.
Solamente conozco yo su nombre
y por qué no perdona al indeciso.
Nunca paseo por sus negras calles,
no sé si por temor a conocerlo.
De noche me despiertan los opacos
alaridos de mi víctima y verdugo.
Mi obra, entonces, me inquieta, y no consigo
recordar qué me ha impulsado
a recibir con sangre al visitante.
Me dicen que vendrá un hombre sin patria
y que penetrará en el laberinto
buscando sin terror su oscuro centro:
Cuando la espada hiera al monstruo infame,
Mi corazón conocerá el descanso.

JULIO MARTÍNEZ MESANZA

Visitante sin patria

Este es el poema que ayer traté de memorizar mas olvidé. Y hoy que buscabamos una casa pude apropiarme de su esencia y estructura. Tuve que tomarlo por asalto sin dejar evidencia de mis huellas, fue una toma furtiva, desde arriba, pero ahora estoy dentro del mapa.

Hasta este momento es el poema sobre laberintos que más se aproxima a lo que busco, mejor dicho, a lo que estoy construyendo y adonde me he perdido.

Sin salida soy yo la única puerta y entrada a mí mismo. Mi víctima y verdugo, el visitante sin patria que ha de herirme sin vacilar en esta urbe sin cielo de desoladas calles que yo he planeado.

Saldré tuerto, o ciego o sin mi alma... esa es la consigna que soberbio he pactado con el monstruo a cambio de matarle en el oscuro dédalo. El trofeo, una siringa de cristal.

Existe la posibilidad de que yo tome su lugar, pero antes he extraído de los rayos del sol, la luz, en un espejo que ha de guiarme a mi destino. Mas advirtiéronme que la hija de los abismos, la más pura, había tomado su lugar y que tendría que cuidarme de su risa noctámbula. Terrible suerte silenciosa la danza de sus fuegos fatuos que escoltan mi marcha sobre la linde de ojos fríos llenos de furia aliterada más allá del Aqueronte y viajaré cual ave lira imitando la poesía que recítanme las raídas tumbas.

Yo no encontraré descanso. Sin alma soy como un cuerpo fragmentado, etérnamente muerto.

So much pain for nothing

Se están creando universos que no son,
que pervierten mi imagen a raíz de lo que emito.

Si los dioses escucháranme les pediría una buena memoria que rencore todo lo que vivo:
Fractal dolor inmenso acuñado en la fragua de los caprichos incubados.

Mi humanidad aparece desglosada:
Tengo un tratado inmenso de mis comportamientos y emociones
que de nada tienen validez en un mundo racional generativo.

Intuyo una secuencia que lejos de mi potestad se halla.

Pero vuelvo a equivocarme desde el principio al confiarme de los dioses que no me oyen,
que no me hablan... Tanta soledad en este mundo redondo que empieza a incharse tan cuadrado... Como hace eones díjome un amigo, es una singular trascendencia de laberintos singulares, donde heme ya perdido buscando un poema que quise recitarme frente a los muros del brutal destierro.

Entré a mis laberintos como un hombre sin patria, sin duelo, armado y sin salida. Hoy me busco en tu mirada y no me encuentro. ¿Será que estoy vacío, que en batalla perdí mi alma devorada por la bestia ciega y muda?

Tantas trampas en las que he caído jugando iluso como gallinita ciega a las escondidillas... Un dos tres por mí y... vuelvo a contar y... no encontré a nadie.

Si los dioses me escucharan, pediríales sin miedo el destierro total de mi existencia... pero no me acuerdo y continúo vagabundo como un cínico.

La furia se derramará tanto en mis ojos que sería un error...

Sólo no digan que imposible ya es nombrarme, que vaciado como estrella muerta sin enigma y descifrado tornéme desechable.

Estoy cumpliendo mi existencia al cien por ciento...
Por ti
mi voz
la he sacrificado.

Y he aquí la última mirada profunda que lanza un hombre a los hombres al subir el último peldaño del cadalso:

Me puse yo la soga al cuello... He hablado.

Irónicos ídolos

Esto es ser hombre: horror a manos llenas

Ser -y no ser- eternos fugitivos.

¡Ángel con grandes alas de cadenas!

BLAS DE OTERO

Oníricas sombras sólidas arañando ciego voy ahogándome de sed... De sal serán mis sueños que caen en el embudo de un osario y pálido reloj de arena... Sobre el costado del pautado silencio, deambulan notas órficas noctívagas, fantasmales.
Y permanezco.
Mi trabajo es muy sencillo, soy un coleccionista de alcalinas quimeras de cristal. Mi hogar aún es más austero, vivo en una caja y en ella guardo mis secretos y reliquias ocultos al tacto de profanos.
No me agrada estar en deuda con nadie. I´m a lucky bastard. Of course I am. Me oculto para que no me deban; si debo, pago y me oculto. Así funciona este ritual, mi inviolable sistema de intercambio de salvas semillas, salinos y brillantes miligramos...
En mi trabajo no dejo cabos sueltos. Mi manual es un exacto atomismo. Muelo hasta la última partícula y la dejo llover pulida y resbalarse en el abismo inexorable del tiempo, en el arco oscuro de las horas echas polvo.
Soy el gran transparente, el que fluye enraizándose en la nada nadando en espiral continua cayendo en mi ojo diamantino...
La entrada está en la salida: Miro, lo efímero, a través del / vidrio /el zeugma a través del /enigma/
Bebo del ánfora la muerte, de sal y arena pálida, a manos llenas escurriéndose la láctea atómica cascada.
. . . . .
. . . . .
. . . . .
. . . . .
.....
...
..
.
Su risa se desgrana en constelaciones nebulosas.
Polvos de vidrio inundan mi posada figurándose en minúsculas leyendas.
Lejos de tu mano alzada, el cielo; mas a ti te atrae la gravedad de esta raída sombra. Y cae cansada a cuenta gotas sin distancia.
Tan hueco en aumento es el descenso.

Voz Sin-Sentido

Recuerdo la leyenda del uno diagonal que cruzó el cero y que cayó acostado, desmoronándose en silencio. Esa unidad soy yo.

La imagen que de mí tenía no ha sido y fue más que un vil holograma. Ahora me descubro falso y lleno de errores. Sabía que estaban ahí pero que no eran tan inmensos como ahora que aseméjanse a hambrientos hoyos negros que amenazan con devorar la trémula luz mía. No hay nada que admirar en mí, adjetivo calificativo no merezco en esta carne cancerosa.

No soy mejor que los demás y eso, ya no me preocupa, me deja ser consciente y me libera de mí mismo y de ese peso ególatra.

eso me hace pensar que no les debo nada (a nadie) ni a mí mismo.

Ahora que vago con tan horrible certeza clavada en mi cabeza (maldita imagen cristiana) falta por saber que diablos voy a hacer letárgico, aquí en esta fría sombra que cobijo...

Al menos, no fallar es mi consigna, como antes... Pero yo entiendo que hay etapas en las cuales erramos porque es necesario aprender de eso para el crecimiento personal. (Mera superación, me avergüenzo de mí pero ya no me queda dignidad, estoy destruído). Prefiero verme ciego a volver a ver lo mismo de mí (espero que los encargados de los poderes divinos no tomen en cuenta esa blasfemia o me veré en serios problemas) No, al menos déjenme la dignidad de valerme por mí mismo, por mis propios ojos, mis sentidos, mis brazos y mis piernas.

La imagen que de mí tengo no es la que imaginaba cuando tenía veinte años. Me da vergüenza escucharme a mí mismo, no sé si digo la verdad o si digo una mentira. Aunque no me importa tenerla ya... ¿Alguna vez he tenídola acaso? Prefiero no escucharme (y no estoy aplicando la del secretario negón) o cada voz que de mí salga alimentará a esos titanes que me sumergen en mi propia y succionante oscuridad.

Más me vale estar ciego o mudo... o muerto... Así ni a mí ni a nadie afectaré.

De hecho tuve un sueño en el que los dioses me advertían que no hiciera nada que desatara la furia de las bacantes o me cortarían la cabeza y me sacarían los ojos; pero me dijeron que no me preocupara pues que ésta sola encontraría la manera de llegar al Parnaso (iba a decir Cielo pero no está muy de moda sentirse divino.)

Vaya mentira, no merezco llegar allá. Prefiero degradarme y no ver ni un átomo mío nunca más.

Mi voz es el espectro: apunta sin rumbo, fijo, sin sentido.





De: Lírica Inmersa (otro ideario más oculto)

I´m on my own

Una máscara blanca es un boceto en rostro.

Sólo una pálida luz aliena la distancia entre los aplausos y la soledad. Ocho tragos de vidrio y estoy al aire, improviso mi sentidos, les doy vida a mis vergüenzas y no hay nadie que me asista, pero estoy viviendo de aplausos que no me corresponden porque no sé recibirlos.

Pero voy solo a esperar al taxista que me lleva al otro infierno. Me espanto vomitando óbolos que son prestados. Igual, no puedo devolverlos, y de otra instancia, no tienen validez.

No le digo mi destino. Voy en camino atravezando un laberinto prismatoide.

Qué bueno que ya no volveremos a encontrarnos...

Caronte aguarda...

Renuncio a todo lo que ya he visto.

Amanece

Amanece... no sé que hacer;

me levanto, igual que ayer...

(...)

Yo soy el daimon que se alimenta de sus propios sueños órficos. Sí, un transgresor, aunque no quieras escucharlo. {¿Te lo digo en secreto? Un transgresor de todo y cada uno de los reinos. Sé el secreto mórbido que la naturaleza oculta.}

Pero me gusta más violar el reino de los ojos y liberar la luz cautiva en sus superpoblados de ecos silencios: nubes morfosintéticas empujadas por una mano invisible, la gran palma de aire:

Alquimia: vaho

Tránsito de diosas perezosas, mudos sueños contemplados desde mil almas dispersas, albos mimos transigentes que juegan a decir silencio por medio de un histrión vapor tangible.

Violo porque soy ciego y mi mirada es una lágrima de vidrio que lacera la carne de mi rostro incierto.

En el umbral mis ojos son apenas cuencos acueductos, muy abandonadas ruinas.

Y veo lo que el viento me surrura: la brisa de abril salivando en el bosque de palmeras, rezagada y harapienta luz indescifrable: La marisma es un limbo de bocas donde hierven de espuma las palabras, las quimeras...

Es el reino amniótico del que están hechos mis ojos donde se oye el vidrioso halo de los dioses; donde amanecen los sueños que danle forma al tacto.

Y veo lo que violo.

I couldn´t explain what I´ve seen

Algún día se detendrán los astros en medio

de la noche para que ella lo vea y sonría con

ganas de volverse roca.

(...)

Nadie sabe por ahora qué ocurrirá en esos días

verticales, el mundo se prepara inventando

holocaustos para calmar la furia del silencio que se

extiende como plaga anticipada.

(---)

Y yo quedo temiendo que la noche vuelva a

hincharse.

ÁNGEL CARLOS SÁNCHEZ

Hearing: The Test

Chemical brothers feat Richard Ashcroft

El hombre anónimo calla. Sigue adentro de la Metrópoli de los Sueños mirando lo que ha quedado de cielo: estrellas de silencio. Todo se lo han llevado, parece. Que ya no habrá más tiempo, fue lo último que escuchó. El hombre anónimo camina con un extraño libro en su costado: soñando esto, soñando aquéllo, figuras, hologramas, dioses, ídolos que abandonan la seguridad del Absoluto.
Escucha un lejano aleteo de palomas... parecen ser balas, cree histriónico.
Sombras de tristeza deambulan por ahí, recuerda que hubiéronle dicho. Desatádose ha el Infierno que desfila detrás de la Muerte como cucarachas silentes sin concilio, leyó.
Tres helicópteros guerreros pronunciando palabras feroces con un altavoz sobre la selva mostraban las carnes laceradas y desnudas de un cristo muerto clavado en la cruz helicoidal de la máquina volante del centro... No entiende ese sueño, y ya no existen pintores surrealistas que plasmen esa pesadilla, para que quizás, algún josé lo interpretase.
Ahora todo calla. No existe peor ruina que el silencio enmohecido.
El hombre anónimo cruza la metrópoli aplastando pavesas y astillas de una multitud de cráneos rotos.

Desde el Limbo Semiótico

(...)

But I'm gonna die in a place that don't know my name
And I'm gonna cry in a space that don't hold my fame.

God knows you're lonely souls (...)

UNKLE-Lonely souls

Con esta canción empiezo mi andurriaje... Creo que siempre hay un momento y un lugar... Un día en el que todo empieza cuando acaba... El desierto crece. Vivo en la Era del Vacío, no es ningún secreto pero quizás sea otra de esas mentiras filosóficas que nos ayudan a existir (en vano.)

Caminemos almas solitarias al ritmo de este soul melancólico urbano-desértico, siguiendo las nota ciegas de un piano reanimado por un jazzista negro. Alguien me dijo por ahí que iría errante por las soledades. Si es con esa batería me atrevería a acompañar a mi séquito mortuorio hasta mi tumba... Si es con ese piano, hasta me atrevo a caminar descalzo sobre las monstruosas aguas del Estigia.

¿De qué me sirve vivir una vida donde los símbolos devienen siendo los símbolos de otros símbolos y otros símbolos, (espectaculares)?

Hay un fantasma en mí.

Es la decadencia de no ser visto, de no ser escuchado y de vivir más allá de entre las sombras. Incluso estas dejan sus ecos efímeros como una mancha húmeda en el asfalto.

Es preciso que recuerde. Se me viene a la mente esa voz por ahí... ¿Quién la dijo?

Sólo sé que hay un demonio oculto en mis sueños y que se alimenta de ellos.

Ese es el problema... ¡NO ENCUENTRO MI VOZ!

Se ha extraviado entre tantos recintos, ajironada como jerga vieja... Solía ser una bandera que ondeaba arrogante frente al viento en las alturas. Hoy apenas es un trapo sacamanchas.

Me he quedado mudo (...) solemne.

Avanzo desangrándome sobre estrellas astilladas, difundiéndome... perdiendo el sentido... perdiendo el sentido.

No doy gusto a nadie porque no hallo el mío.

(Carcaj-hadas: Listo estoy para morir, fusílenme con sus saetas columelares... díganle a Mema Tell que no me importa que sea ella quien juegue al tiro al blanco con mi boca, pero que me mate de una vez) Al menos aún existe una que cree en mí y eso me basta. Mi voz será de aire.

Ríanse mientras esta esencia desvanécese en su bosque de almas lerdas.

Hay un código en mí. Mas los libros de la vieja y nueva poesía no me dicen nada. No hay ningún secreto para vivir, solo ¿"seguir"?... No me conformo. Ningún personaje me habla, me han abandonado, estoy sólo y lleno de vacuos secretos. Es quizá nada más una visión de mi peor apocalipsis que culminaría con el fin de todo y nada. Ni la nueva ni la vieja filosofía me hablan en mi idoma. De sal será la sombra blanca que he dejado de arrastrar, quieta devorando la luz solar y a las estrellas de salitre.

Miro hacia la bóveda y se astillan mis ojos, se quiebra mi mirada traspasada y acetática se raya entre los aullidos de algún viejo lobo extinto.

Ahora sé que la óxida luz oval de un violín espía urbanizado descansa denso sobre el nocturno piano aciago que rasca el cielo. Así es un alma solitaria; o como un daguerrotipo profundo vinculado a un sepia más- allá repleto de empaquetados alaridos.

Debo cuidarme de los fotomediums que están en cacería mía y que caminan sobre un vil código, esta ciénaga de grafos.

Las almas solas, dicen, son hadas, polvos solitarios, cuerpos-sin-vacío ocultos en la verdad original: black&white. ¿Saben cuál es? El cadáver que todo cuerpo lleva adentro.

Semiotica Natura. Sublimes maniquíes. El rostro del rictus cotidiano. El horror vacui. A mask...

Mi voz será de aire... y el aire tiene peso.

Flesh

No tengas pues piedad,

no me niegues la ira de tus ojos,

si me vieras, Amor, fulmíname.

TOMÁS SEGOVIA

Heaven is forbidden

But I´m going soon

Kiss me one last time

Before I take my flesh away

Heaven is forbidden

But I´m going soon

Kiss me one last time

Kiss me one last time

PAUL OAKENFOLD

En la orilla del infierno...

(El Fulminado) -¿Verías si me vieras hoy, en estos ojos
aquel límpido asombro?
Vuelvo a mirar
¿Cómo decirte, Amor, que este pantano amargo
no es sino aquel torrente de pureza
y que este humo acre es aquel fuego?

-Ese es el rastro del rostro fugaz. El Cielo te es prohíbido. Probaste la dicha, caíste ebrio.
Cierra los ojos.

-Estoy ciego.

-Asombrado: Deja flocerecer en ti envuelto en el amor la suave dicha.

-Tengo un vicio en la memoria.

-Poco saber. No más. La memoria es un sueño de signos combinados. Vendiste tu canto por un alma que te ha olvidado.

-Mas está salvada.
-¿No te das cuenta? te tragas tus palabras, esos monstruos que escalan tu garganta. ¿Mas, puedes digerirlas?
-(...) No.

-Hora de abordar tu destino, Orfeo Semiótico. Bebe de aquellas aguas y olvida.

Las ondas del río eran solamente signos, una red de garabatos necios. Afuera, el sol brillaba con su natural incadescencia.

Caronte

Pero cuánto pavor,

violenta alma mediata,

te infunde todavía esa burlona voz

que a solas te susurra "estás salvada".

TOMÁS SEGOVIA

Hearing: TouchDown- Mark Norman

Summer Rain- ATB

En el Infierno

[¿Me habrá engañado otra vez Perséfone? Es muy pronto para ir pensando en eso.]

-Carón... Esta vez no traigo ni un óbolo que vomitarte.
-¡Pasa! Mas si vuelve a ocurrir me cobraré tu alma, héroe sin nombre.
-Como gustes, tú ponle precio...
-¡Calla y sube, mortal infame! Que el tiempo no discurre igual en el reino de las sombras.

[Hasta por morir hay que pagar qué diablos]

Cuántas Eurídices habrás perdido ya, Orfeo, hazte la pregunta y ya no vuelvas... Ofrécesles la luz del cielo azul y tu desesperación las condena en las tinieblas, para siempre. Tú sabes bien que no se hacen tratos con el Hades, es una recomendación profesional. No ganarás. Helas ahí, a todas, bordeando el Aqueronte, aterradas sin saber siquiera cuando volverán a sus celdas o a beber del profundo Leteo que les promete una nueva carne.

-¿Cuántas almas se han disipado ante tus ojos, sombra errante... ¿Quién es ésta?
-No te importa saberlo, gris barquero, tan sólo llévame a la orilla.
-Tú sabes que mi furia no permite que te hable, pero saberlo considérolo justo, no tardará en regresar, las sombras están condenadas a habitar sólo este reino, ¿hasta cuándo vas a entenderlo?
-(...)
-¡Ja,ja,ja! -La risa de Caronte remendó el cielo infernal en ecos que despertaron de su limbo a los que nunca descansan. ¿O no me digas que sientes celos por que los rayos del sol sean los primeros que toquen a tu mujer luego de un periodo de tinieblas y frío?

[¿Debo confiar en la reina aunque sea esta vez?]

-¿Hace cuánto tiempo que no tienes paz, Orfeo? Canta algo para ti, sublima tu ego, desafía a las divinidades...
-No cantaré esta vez ni para ti ni para nadie, barquero; mira, mi lira está rota además, ¿qué puedo hacer? Lo he olvidado todo, es el precio que pago por esta alma, no voy a renunciar a su nombre. Me está prohíbido el canto. ¿Qué no lo escuchas muerto allá?
-A su nombre, tú lo has dicho. Déjala aquí entonces y entona una elegía, despiértala... Tu destino ni ha muerto ni es tu esclavo... No, no...
-Sobre mí tú nada ejerces... No puedes convocar mi voz siquiera.
-¡Recordarás! Y libaré el sonido de tu llanto con la misma sed de un íntimo demonio.
-¡Cómo quieras, Carón! No hagas más largo este viaje y llévame a la orilla.
-No está en mí llegar ni arrebatarte, la misma luz que te da vida habrá de demostrártelo.

[¿Habrán sido apariciones las otras veces habrán sido hologramas simples para contener mi llanto para sosegar mi pena habránme engañado aquella y una y otra vez los dioses del submundo habrá valido la pena llegar siempre hasta aquí y arribar ante el sol sin nada tan sólo un grito y una faz de humo consumiéndose asustada habrá sido en vano existirán aún sus sombras por qué se burla éste?]

-¿Por qué te gustan las ninfas, oh confeso Vate?

-No entenderías lo que es esta sencilla gracia equilibrada que nada ejerce.

-Sin embargo siempre llega Aquélla y te las cobra caro.

-Es el precio, quizás. Mas esta dicha no engaña, nada quiere.

-Todo tiene su precio, oh eterno joven, todo aún en el Infierno, hasta lo muerto como un aire espeso lleva su etiqueta... ¡Deberías mirarla, ve como sonríe! Mira como siente las caricias de la luz, la calidez del mundo tuyo...

-¡No me engañarás, demonio, calla!

-No olvides que yo conduzco esta barca, ya que tu no quieres remozar mi ritmo. Si no fuese por mí, tu peso ya la hubiera hundido.

-¿Desde cuándo has sido una tentación, Carón? ¿Dónde quedó tu furia, tu mirada aguda de pimienta que castiga a las almas?

-Te has vuelto muy listo. Te estás llevando a tu luna.

-No tiene nada que hacer aquí, donde lo único que brilla es sangre derramada allá arriba que gotea hiriente y metales finos que nunca lograremos arrebatarle del todo de su seno, a la Tierra.

-Es el tesoro de Hades, pequeño, tienes que vender tu alma en vida para poseerlos por un ínfimo instante.

-Como sea, no me interesa, detrás de mí me sigue la mayor dicha.

-Tú lo has dicho, niño. "Y pensar que fuiste hasta tan lejos a remover la noche y poner en desorden los caminos." Cada movimiento cuesta caro.

-Tengo ya el plano donde situar a cada estrella, cada una con su nombre.

-Has estado solitario tanto, tanto tiempo... dime, Voz etérea, ¿no sientes la eternidad acunada en el Averno?

-La Eternidad culminará con este canto que viaja aquí adentro.

-Mas ten cuidado. Las sombras se deshacen con la noche... Hemos llegado. Desciende y no vuelvas más, hasta que te toque la muerte con su gélida palma, el corazón.

-Hasta entonces, Carón...

-¡No olvides tu alma!

-Sé que viene atrás de mí, buen intento.

-Nunca cambias, oh poeta desconfiado.

-La poesía ha ya muerto en mí.

-Tú lo has dicho, se te olvidó el asombro.

[No oigo sus pasos no siento su roce ni su calor ni su frío divina gelitud inmunda que no sea traicionado ya falta poco la luz se hace inmensa me entibia la mirada que me fluye cosquilleo en mis mejillas tiemblan y no la siento no sé si viene lo que venga atrás de mí que habránme vendido los dioses]

Has perdido el asombro oh, inmune Orfeo, desconfías, ¿dónde empeñaste tu canto? ¿Se lo has ofrecido a la Muerte que no lo vive? ¿Se deleita la Muerte? Tu voz se ha muerto. Ahora voltea y mira, ya ha pasado el tiempo suficiente para que el sol la haya bañado y le haya tendido su túnica dorada.

[Te espero oh Eurídice vuélvete carne y abrázame entre tus dedos helados ven no te siento ¿puedo hablarte? nunca mencionaron que no podía llamarte pero mi única manera de invocarte es cantándote ¡no! es una condena ¡Hazte de mí!, ven.]

Silencio y un banco de niebla oculta la radiante faz celeste.

-Me he quedado ciego, amada mía, ¿pero al fin puedo abrazarte?

Eurídice no reconoció su extraña voz y se marcho sin recordar, sin saber, oculta en la sonrisa.

"Está salvada" pensó y murió al instante.

Profecía (Y un día callarán los dioses...)

Y seremos miles de dioses

hibridénticos,

abrazados

al ave, al pez, al viento

aprendiendo

(nuevamente)

la ternura de sus besos.

SELVA MURIETT

Sí, quizás tengan razón.

Quizás en cada cosa una cosa oculta more,

Mas esa cosa oculta es la misma

que la cosa sin ser oculta.

PESSOA

Miles de pantallas planas blanquiazules (no les digo albicelestes porque luego se me vuelan, azulitos de sololoi) me dictaron el futuro: "Para que mañana sea mejor que ayer". ¿Y HOY (ya) se les olvido? Entonces, discúlpeme señor presidente (con todas las ganas de matarlo, es una broma seria, pero mejor regrésese a su rancho) no pasa nada, si no hay conexión viva, el presente, entre el futuro y el pasado, no sucede nada... "Error: porque lo distante no es lo cercano, y acercarlo es engañarse." Olvídese de toda su campaña y empiece a recoger sus tiliches, y a su vieja, llévesela lejos, lejos, lejos, dónde no perturbe más a la Nación con su insultante presencia. Sea cabal, mas no Peniche. (Te tengo algo guardado, Calderón. Regrésate al abismo del cual te llamaron, pintabardas maniqueísta y quiromante pentatonto; y no me vendas tu campaña, déspota.)

(...)

Y seremos miles... hibrídenticos y celosos, Motrices bestias arquetípicas menos reales que una flor. ¿Qué mora en mí? Soy consciente de que el animal y el hombre coinciden en mi cuerpo, yo, el ladrón de esencias, yo el pulgar destino.

¿Qué ninfa es el futuro?

Un vaivén de lentas sombras aproxímanse silentes:

Ciega tibia nube numinosa,

Profunda gris ternura sin solsticio:

¿Acaso?

Angel Vengador (materializado en un pastiche de canciones y leyendas)

My mind is in a state

But all I need to do

Is change my pace

UNKLE-In a state

I am the spy
before the blade (...)

I am the rain
I´m gonna reign this way again (reign all day)

UNKLE-Rain

Mientras, se ahoga la blasfemia
Se traga sus palabras que escupe al alto crizol ardiente ataviado de espejismos

Silente líquida caída llena de rumores
Estéril avaricia:

¿Dónde está el ángel de los signos?

Vaga perdido entre anagramas laberínticos
Punto a punto
Línea a línea
En trazos
Se disipa
Castigado y retraído por espiar a la verdad tamiz incandescente
Verdugo va desnudo y avergonzado
Posa sus narcisos labios en las nubes cenagosas

(...)

"Según una leyenda que había leído de niño, todo ser humano, en el instante mismo del parto materno, nace acompañado de su enemigo virtual. Éste puede venir al mundo en un continente distinto, ser de otra raza y sexo, ver la luz en los antípodas primero. Cada uno ignora la existencia del otro y el odio irreductible que les ata a menos que un malhadado azar los reúna. En tal caso, el reconocimiento será fulgurante y la confrontación mortal. El adversario oculto no cejará en su empeño hasta cumplir su destino: borrar de la faz de la tierra a su complementario y rival."

Juan Goytisolo- El sitio de los sitios

GDMFSOB

Badder boy, ship ahoy

UNKLE

Even now in heaven there were angels carrying savage weapons

UNKLE

Ojo por ojo... y lo que sigue

Corre, corre, corre... aunque sigas, esconderte no podrás...

Es una aniquilación celestial, es un contrato divino:

Does your confidence lie in this?:

Are you loved by God?

What are you to me?

Dimelo tú, Ángel Vengador, terrible ángel de los signos que has venido a doblegar mi corazón, como a Jacob, el Ángel de Dios Mismo.

Ignoro la existencia de mi otro y te me opones para no buscarle, ¿mas protegido estoy para que no me encuentre?

No tengo por qué luchar contra ti, caínico, ante tu faz me oculto, no obstante sabiendo que soy al único al que tu rostro no mataría, fuerza misteriosa, a menos te transformases en mi único enemigo: F.E.A.R.

Verdugo avergonzado voy desnudo y poso trémulos mis ojos en tu faz de alquimia ciega. (Forget everything and remember)

Y soy consciente que con un ligero soplo y me extermina tu lipograma cotidiano: Esa es la verdad que guardo en las hélices que me soportan abrasadas. (You got the...)

El hombre es un anagrama que ejerce su pecado y lucha contra lo imposible.

¿Qué quieres de mí?:

Fantastic expectations

Amazing revelations

(I got the...)

Y ardo, y sigo, acecho:

Apunto:

En el espejo,

Azogue muerto en cifras,

Adentro

Sopla un viento gris cargado de vacío

Envuelto en cardos de lágrimas fingidas

Bajo cero-Nudo ciego-Niágara impotente

Mi carne desgijárrase en pedazos

¿Cuál era mi nombre?

Ahora está disperso en la eternidad...

Por una ventana...

Me preguntaron una vez que si creía en Dios y al no saber que responder debido a la muerte de la Oración dije que mi manera de acercarme a Él era la humana Blasfemia que sustituyó a la divina difunta.

¿A qué me empeño si incluso el tablero está contra mí? Se acaban mis piezas y pocos peones tengo para convertirlos en reinas. (No es nada homosexual esto, aclaro)

Nada de eso.

Les traigo paz...

Mas ahora la guerra se avecina por una ventana rota... (en nuestros tiempos, por una que no sube.) Ya me imaginaba la reacción temida y por más responsabilidades deslindadas la Furía recáeme en todas drecciones... Pero si no pasa nada, tan sólo cuesta y eso es lo bueno, malo que no costara por no tener ya compostura.

Mañana a ver que pasa. Pero sí, es cierto que la ventana debe ser reparada.

Señas

Las señas son desde antiguo

el lenguaje de los dioses.

HÖLDERLIN

El Alfarero le ha dado forma al vacío mediante la arcilla.

-Cobarde, ¿me has creado a mí pues no tuviste el valor para nombrar el desarrimo de tantas horas muertas?

-¡Blasfemo! Sólo quedará para ti la muerte con su soplo ligero...

Y de esa discusión brotó la palabra baldía sembrada ciegamente en el barro estrujado.

Sólo una señal vertical, una seña inmunda, digital, iluminó el ancho horizonte escanciando la blasfemia escrita en un juego de aéreos reflejos...

Abiertó el cielo está. Abierta está su carne, su costado:

Todo se ha fundado en el breve acontecimiento de un saludo tamizado.

Una larga cabellera resguarda su sueño y cubre negra, la herida.

¿Qué es el hombre no más si un tierno arrullo?

(Continuará...)

Un dios atroz

Nao vale a pena

Fazer um gesto.

Nao se resiste

Ao deus atroz

Que os proprios filhos

Devora sempre.

F. Pessoa

No vale la pena hacer ni un gesto. No se resiste al dios atroz que los mismos hijos siempre devora.

En respuesta a la inutilidad del horario de verano que lo único que logra es desfasar el tiempo de los mexicanos y descomponer nuestro biorritmo. En fin, cuando sea presidente acabaré con él, como Zeus encadenó a Crono, su padre en el Tártaro y se quedó con el Olimpo. (Nada que ver con la personficación del guardián del tiempo, aunque siempre me ha gustado pensar que Crono, confundido con Chronos, el tiempo, devoraba a sus hijos para que reinase así por siempre, el orden del caos... Va por ahí, va por ahí... Es hermosa la metáfora trágica de que ni los dioses siquiera pueden sobrevivir a la inevitabilidad del tiempo.) Igual, a todos nos gusta tener esa imagen de Saturno el titán devorando a sus hijos...

Sin lugar a dudas es un titán el tiempo, incorpóreo y serpentino se formo a sí mismo al principio de... ¿los tiempos? En el principio era el caos y así empezó toda esta revoltura inevitable al unirse con la madre de la Moiras, Ananké haciendo presión sobre el huevo primigenio, la materia prima incubada en nuestros genes, los orígenes del trascendente Big-Bang. Es lo más cierto, sin duda pero discúlpenme, el Big-Bang también es un mito... comprobable pero que bonita historia nos cuentan los científicos a partir de esa teoría reproducible en menor escala en un laboratorio y demasiado creíble dentro de un ordenador por medio de la magia del silícico fuego virtual transmitido en los mejores canales productores de documentales...

¿Cómo imaginar un ser incorpóreo y serpentino? ¡Bang! Dime si te di en el corazón... Las fuerzas del destino y el tiempo que sujetan al Universo, controlan incluso la duración de los dioses. ¿No les parece fantástico que ambos estén entrelazados en una espiral en torno a este huevo primigenio? La espiral es la forma de la vida. Me parece más fantástico y paradójico pero eso es real, que la espiral se esfuerce en tomar forma vertical, siempre hacia arriba, sujetando la herencia en cada hélice.

¿Cómo imaginar un ser incorpóreo y serpentino? ¿Acaso nuestra memoria genética nos quiere decir a nosotros, seres expulsados del incosciente, que existe incluso un código genético de la materia que gira y se mueve y se transforma a sus anchas en el universo? Creando mitos creo que voy llegando a la verdad en medio del caos... Me suena a pleonasmo decir "en medio del caos." No es mi culpa, más pleonástico es la palabra misma, Caos, que significa vacío que ocupa un hueco... esta palabra procede de otra, kaino, que significa "abrirse de par en par"; bien, podría ser el Aire, esa materia incorpórea, ese hueco necesario.

El Caos es pues ese espacio vacío entre un lugar y otro lugar, ese intersticio entre una y otra molécula, entre una y otra célula cerebral, entre uno y otro ser humano... La sinapsis es la comunicación venida a su acercamiento, ese puente, ese espacio recto, es como una energía magnética un puente, esa solidez sobre el vacío, sobre la nada incorpórea. Si los puentes que a pie cruzamos fueran invisibles, mejor lo entenderían... pero cuéntenlo por horas: nona, decima y... Me aterra pensar que una Moira extraña tenga el poder de cortar el delgado hilo, morta: Átropos o Acherontia, prefiero verlas batir su melancolía en otra parte. Nacer, crecer todo lo posible y morir... Esa es la única verdad, déjenme vivir en paz, déjenme soñar o déjenme dormir.

Sólo la Naturaleza es divina, y ella no es divina... Hablar de dioses, por lo tanto, significa hablar de otras deidades y engendrar a otras a partir de cosas, espuma, piedras, ramas, falos... Hablar de deidades es darle forma a lo que no lo tiene, pero hablar o decir que algo es incorpóreo en mi época significa que su forma es informe, que es visible como la mancha voraz... ¿Cómo imaginar un ser incorpóreo y serpentino?

Sigamos en el Caos, de él, incluso el tiempo y todo parte. ¿Cómo imaginarlo? No podemos negarnos imaginar que podría ser una matriz, un bosque vasto y oscuro, la cueva que nos lleva al vientre de la oscuridad; el Caos es el vacío que ocupa un hueco, es pues ese hueco necesario el vientre materno, un abismo sin fondo donde cae perennemente todo; es un espacio que separa o divide y no hay posible orientación ¿en torno? a ¿éste...

El Caos es como cada pregunta, es un vacío y es un hilo, un algo tangible, un puente que separa y divide... Como nuestras palabras, en medio del vacío, el sonido y nuestro aliento y se hunden en cada resquicio, succionados son por laberínticos huecos, pr ejemplo, mis míticas orejas que guardan mis oídos...

Empecé por el tiempo y terminé por el Caos, nunca con el Caos... No puedo ser tan ufano, a pesar de que siempre sea tan violento contra su forma y a fuerzas quiera molderle a mi imagen y semejanza.

Desde el principio ha sido el Caos y no se ha dado forma a sí mismo, sólo ha dividídose y proporciona su energía por medio de ilusiones hecatónquiras. Mas cuando todo esto termine, será igual al principio...

No vale la pena hacer ni un gesto... nada se resiste al dios atroz...

La espiral asciende como la gloriosa danza de dos dragones impetuosos... Trasciende pues una danza inevitable, esa es la primera necesidad, todo se comprime en dar(le) muchas vueltas.

Cuarzos

-He encontrado un nuevo nombre para ti.

-¿Cúal? ¿Incluye una nueva maldición?...

-Nada que ver... ¿Bueno, quieres saber?...

-Dime...

-Eres el Principe de la Potestad del Aire...

Era un ángel, es bíblico... el demonio......

Esa frase me produjo cuarzos en mi

encantada boca... y me quedé callado.

-(...)

Me voy a buscar cuarzos y me encomiendan otras cosas. Dije que me iría a hablar de mis laberintos recorridos y encontrados y me prefieren enterrado en las minas de ese lugar para siempre; pero si vuelvo, volveré recargado, con tanta energía mineral... En verdad no siento que me esperen, en ninguna parte... ¿Será algún tipo de presagio? No me detendré a pensarlo, ni siquiera en hacer la maleta... viajaré simplemente y ese es el sentimiento del viajero, no sentir por desprenderse de las cosas.

Como Bacchus indicus conduzco mi carro tirado por mil tigres de fuerza.

Cruzaré laberínticos cerros, buscaré quimeras en las nubes y en el transcurso recordaré aquél de antaño viaje de mi infancia con una de las personas más importantes de mi vida... Regresaré a empezar lo que quedó inconcluso, a recordar el camino, a desatar los nudos. No dudo en encontrarme a los "dioses del camino" en el trayecto y revelar el acre sabor de la nada mientras juegan mis pies sobre el vacío...



-"No creas en tus huellas... No construyas más senderos... confía en tus alas y vuela, y vuela..."


Eso dicen los dioses del camino y me nombrarán: Bacchus Laberinticus.


Me voy a busca cuarzos para adornar mis laberintos, éste en especial y a mi labrys legendario.

Pero no quiero volver, quizás para no sentir que no me esperan, quizás para no seguir excarvando en la perennidad de esta virtual tumba a los engañacíclopes...

Mas volveré encuarzelado... con cuarzos en mi boca. Y te miraré con mis ojos minerales... Volveré al no-lugar, adonde no pertenezco, adonde no soy; donde nadie me espera...

Mas si vuelvo:
miraré la almohada almíbar de tus ojos y reposaré en ti mi ternura y toda mi melancolía.
La nostalgia de si vuelvo está detrás de ti.