Esto es ser hombre: horror a manos llenas
Ser -y no ser- eternos fugitivos.
¡Ángel con grandes alas de cadenas!
BLAS DE OTERO
Oníricas sombras sólidas arañando ciego voy ahogándome de sed... De sal serán mis sueños que caen en el embudo de un osario y pálido reloj de arena... Sobre el costado del pautado silencio, deambulan notas órficas noctívagas, fantasmales.
Y permanezco.
Mi trabajo es muy sencillo, soy un coleccionista de alcalinas quimeras de cristal. Mi hogar aún es más austero, vivo en una caja y en ella guardo mis secretos y reliquias ocultos al tacto de profanos.
No me agrada estar en deuda con nadie. I´m a lucky bastard. Of course I am. Me oculto para que no me deban; si debo, pago y me oculto. Así funciona este ritual, mi inviolable sistema de intercambio de salvas semillas, salinos y brillantes miligramos...
En mi trabajo no dejo cabos sueltos. Mi manual es un exacto atomismo. Muelo hasta la última partícula y la dejo llover pulida y resbalarse en el abismo inexorable del tiempo, en el arco oscuro de las horas echas polvo.
Soy el gran transparente, el que fluye enraizándose en la nada nadando en espiral continua cayendo en mi ojo diamantino...
La entrada está en la salida: Miro, lo efímero, a través del / vidrio /el zeugma a través del /enigma/
Bebo del ánfora la muerte, de sal y arena pálida, a manos llenas escurriéndose la láctea atómica cascada.
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Su risa se desgrana en constelaciones nebulosas.
Polvos de vidrio inundan mi posada figurándose en minúsculas leyendas.
Lejos de tu mano alzada, el cielo; mas a ti te atrae la gravedad de esta raída sombra. Y cae cansada a cuenta gotas sin distancia.
Tan hueco en aumento es el descenso.
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