Desde el Limbo Semiótico

(...)

But I'm gonna die in a place that don't know my name
And I'm gonna cry in a space that don't hold my fame.

God knows you're lonely souls (...)

UNKLE-Lonely souls

Con esta canción empiezo mi andurriaje... Creo que siempre hay un momento y un lugar... Un día en el que todo empieza cuando acaba... El desierto crece. Vivo en la Era del Vacío, no es ningún secreto pero quizás sea otra de esas mentiras filosóficas que nos ayudan a existir (en vano.)

Caminemos almas solitarias al ritmo de este soul melancólico urbano-desértico, siguiendo las nota ciegas de un piano reanimado por un jazzista negro. Alguien me dijo por ahí que iría errante por las soledades. Si es con esa batería me atrevería a acompañar a mi séquito mortuorio hasta mi tumba... Si es con ese piano, hasta me atrevo a caminar descalzo sobre las monstruosas aguas del Estigia.

¿De qué me sirve vivir una vida donde los símbolos devienen siendo los símbolos de otros símbolos y otros símbolos, (espectaculares)?

Hay un fantasma en mí.

Es la decadencia de no ser visto, de no ser escuchado y de vivir más allá de entre las sombras. Incluso estas dejan sus ecos efímeros como una mancha húmeda en el asfalto.

Es preciso que recuerde. Se me viene a la mente esa voz por ahí... ¿Quién la dijo?

Sólo sé que hay un demonio oculto en mis sueños y que se alimenta de ellos.

Ese es el problema... ¡NO ENCUENTRO MI VOZ!

Se ha extraviado entre tantos recintos, ajironada como jerga vieja... Solía ser una bandera que ondeaba arrogante frente al viento en las alturas. Hoy apenas es un trapo sacamanchas.

Me he quedado mudo (...) solemne.

Avanzo desangrándome sobre estrellas astilladas, difundiéndome... perdiendo el sentido... perdiendo el sentido.

No doy gusto a nadie porque no hallo el mío.

(Carcaj-hadas: Listo estoy para morir, fusílenme con sus saetas columelares... díganle a Mema Tell que no me importa que sea ella quien juegue al tiro al blanco con mi boca, pero que me mate de una vez) Al menos aún existe una que cree en mí y eso me basta. Mi voz será de aire.

Ríanse mientras esta esencia desvanécese en su bosque de almas lerdas.

Hay un código en mí. Mas los libros de la vieja y nueva poesía no me dicen nada. No hay ningún secreto para vivir, solo ¿"seguir"?... No me conformo. Ningún personaje me habla, me han abandonado, estoy sólo y lleno de vacuos secretos. Es quizá nada más una visión de mi peor apocalipsis que culminaría con el fin de todo y nada. Ni la nueva ni la vieja filosofía me hablan en mi idoma. De sal será la sombra blanca que he dejado de arrastrar, quieta devorando la luz solar y a las estrellas de salitre.

Miro hacia la bóveda y se astillan mis ojos, se quiebra mi mirada traspasada y acetática se raya entre los aullidos de algún viejo lobo extinto.

Ahora sé que la óxida luz oval de un violín espía urbanizado descansa denso sobre el nocturno piano aciago que rasca el cielo. Así es un alma solitaria; o como un daguerrotipo profundo vinculado a un sepia más- allá repleto de empaquetados alaridos.

Debo cuidarme de los fotomediums que están en cacería mía y que caminan sobre un vil código, esta ciénaga de grafos.

Las almas solas, dicen, son hadas, polvos solitarios, cuerpos-sin-vacío ocultos en la verdad original: black&white. ¿Saben cuál es? El cadáver que todo cuerpo lleva adentro.

Semiotica Natura. Sublimes maniquíes. El rostro del rictus cotidiano. El horror vacui. A mask...

Mi voz será de aire... y el aire tiene peso.