Fuego adentro (En las crónicas malditas de María La Muerte)

Profecía:

"[...] toda sombra es mi cuerpo: adentro, fuego."

ROBERTO VALLARINO

"El hombre morirá", decía el primer verso y fue ese el precio por saber comprender lo que es oscuro para los sabios. Sus entrañas se estremecerán llenas de lumbre y bajo un colérico designio vivirá en las tinieblas como un muerto pagano de muchos años cuyo recuerdo se ha perdido para siempre.

Acá, debajo del cielo, todo es correr tras el viento y de nada va a servirle admirar las vanas cuentas de sus recuerdos. Sobre la tierra todo es sombra, polvo que vuelve a la tierra. Aliento consumido son sus plegarias arrastrándose vípedas en tenebrosos círculos viciosos.

¿Qué de él será si anda solo bajo el sol? Si cae, perecerá, como todos los hombres en el mundo y como a todas las cosas en la tierra, se lo habrá el distante viento de llevar como aquél que se atrevió a mirarLe de frente. No sobrará esperar de más una limosna incendiaria cayendo con cruel suavidad sozobrando como una pluma naúfraga inflamada desde el fondo del cielo.

Allá, de luz las colinas, bajo un oloroso resplandor todo es correr tras el viento y de nada servirá sembrar toda la vida en sus sueños. Digna boca de costras, arrepiéntete y sangra.

Desnudo fuego adentro, llena de cielos las penumbras brasas de mis ojos y devora todo lo que veo, la vanidad combustible que todo a su paso lo calcina.

Hay un reino allá abajo donde todo es sombra, adentro, fuego. Si no fuésemos tan ciegos, lo veríamos tan claramente. Es un desierto helado donde habitan los árboles desnudos forjados con las venas y las entrañas de los poetas asesinos que el espíritu divino ha animado en la tierra.

Entonces, diose cuenta de su hechura, ser la síntesis sustantiva de la materia inerte. Y sabe que le pesa una gravedad de odio, plomo gentil en su sangre maldita manchada de espejos crepúsculos.

El hombre es un híbrido orgánico, un tejido urdido con los hilos de la vida y las punzadas alcahuetas de la muerte. En su lomo están tramadas tres tentaciones y en su frente, una marca que sólo un ángel podría recitar y no morir en el acto, mas sí caer en el abismo.

El hombre morirá..., citó el primer versículo y cuando sus entrañas se estremezcan luminosas como el espinoso collar constrictor de una serie navideña sobre el árbol de los muertos, espirúleo se alzará y bajo un colérico designio sembrará la tierra de cenizas e incontables ruinas a su pie lleno de etiquetas y fuegos fatuos de muerte.

Veneno para las crías que han de venir a repoblar el mundo. Afanarnos tanto para que otros lo disfruten y destruyan más lo que era antes. Simbolizar nuestro trabajo para cambiarlo por comida, humana tentación la de mirar representado el mundo; porque todo en la vida requiere de filtros uniformes, el dinero es una infecta enzima, el hombre, eterno niño, juego fatuo del mundo.

Fuego adentro,

el cuerpo sombra

y una impávida máscara

yace detrás de mi carne.

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